Au cœur de la taïga sibérienne, là où les températures figent le vacarme et où les arbres murmurent dans la glace, une séculaire chamane vivait à bien l’écart de tout. Elle n’utilisait ni cartes ni boules de cristal, ni écrans ni voix pour prédire. Son art reposait sur une résine d’origine inconnue, qu’elle extrayait d’arbres
Lorsque la chamane allumait le bouquet, le vacarme devenait plus dense que l’air glacial. La flamme bleue naissait lentement, de la même façon qu'un réflexion gelé libéré de la résine, s’élevant avec une lenteur hypnotique. Ce n’était pas un gerbe banal. Il ne chauffait pas, ne crépitait pas, ne fumait pas. Il dessinait. Chaque lumi
La brume nocturne enveloppait les ruelles pavées de Londres, complétant n'importe quel réverbère en une explication diffuse, vacillante dans l’humidité de l'obscurité. Dans son manufacture, un horloger travaillait à la lueur tremblante d’une lampe à huile, rapprochant les engrenages élégants d’une chemise à gousset qu’il n’avai
Le brouillard matinal noyait les rues de Londres dans une épaisse brume, et l’horloger marchait lentement mesure son manufacture, son journal roulé par-dessous le adhérent. Chaque nuit, la montre à gousset lui envoyait une information, et chaque matin, la réalité s’alignait sur ces prévisions funestes. Le appellation des victimes changea
La forêt s’étendait à atteinte de commune, une mer d’arbres siècles où l'éclairage filtrait à peine via l’épais feuillage. Dans cette immensité verte, chaque bruissement, tout craquement par-dessous leurs pas semblait chargé d’un sens ignoré. Élora avançait avec prudence, sentant l’air pervibrer à proximité d’elle. La voy